Couchée sur le sol, j'écoute la Terre chuchoter. Elle me dit qu'elle se meurt. Elle me livre ses pleurs dans les vagues salées qui s'étirent sur le rivage. Elle me dit ses espoirs dans les nuages blancs qui s'échappent de la brume. Elle me dit au revoir.
Dans notre étreinte, elle me murmure sa douleur alors que la folie des villes la piétine, que les néons et le béton l'écrasent. Elle, courbes, bruissements dans le silence et l'espace, ploie sous le bitume et le métal. Elle suffoque.
Le chant du monde n'est plus qu'un soupir agonisant.
Le chant du monde s'étiole parmi les cris des hommes, assourdissants.
Sous ma caresse, je la veux rassurée.
Mes yeux fermés chantent le bruissement des feuilles ; mes yeux fermés sentent la rosée ; mes yeux fermés rêvent la Voie Lactée.
À l'unisson, je rêve nos respirations.
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